das tote holz
an jenen
alten hängen
jüngst noch
ein bett
des winters
und ein
grauer samt
der steinschlag
sanft verschluckt
ich aber
lärmend
auf dem moos
auf blättern
und um
halt bemüht
um atem
ringend
träume daß
ich bin

-- [Kunst Ost: Lyrik] --
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